" Mange quelques zakouskis, je les ai faits moi-même". L'ami russe a des pommettes hautes qui font paraître son visage triangulaire et ses yeux plus enfoncés qu'ils ne le sont. Tout à l'heure, peut-être, tracerai-je avec mes doigts les contours de ce triangle. Pour l'heure, je me souviens d'un crépuscule paisible où J*** s'était allongé sur mon lit pour bavarder. Il faisait très chaud, il était en slip de bain, moi en robe d'été. Il avait le torse étonnamment velu, de véritables bouclettes brunes et denses. Je n'aime pas les poils. C'est donc tout à fait amicalement que mes doigts s'y promenaient. J*** guida ma main. Je la lui abandonnai. Nos deux mains se rencontrèrent sur son sexe, emmêlées, lentes d’abord, puis fébriles. Je les ai regardées faire, jusqu'à la jouissance. Plaisir de voyeuse. Gouttelettes blanches sur les boucles noires, odeur d'amour. J*** m'a souri: "Ils sont bons, tes zakouskis". La phrase, prononcée avec un terrible accent du midi m'est restée. Elle a donné pour toujours à tous les zakouskis du monde, l’exquise saveur du désir en suspens. Tout à l'heure, je dessinerai du bout des doigts ce visage en triangle...
Julien Lem 07/04/2008 23:01
Georges 14/11/2007 21:33
caroline 01/11/2007 22:40