JOUER AU MONDE

Il fut un temps où on ne parlait plus de la mort ni des morts, sauf à la famille et aux proches du disparu. Ce qui aboutissait à des situations parfois cocasses, comme lorsqu'un voisin demanda à notre mère des nouvelles de son mari, mort plus de deux ans auparavant. La question la surprit tellement- elle pensait que tous les habitants de la ville lisaient les avis de décès dans le journal local-qu'elle eut un fou-rire qui déconcerta terriblement son interlocuteur lorsqu'elle lui apprit le décès.

Puis, il y a une vingtaine d'années, la Faucheuse a réapparu avec l'expression consacrée: "Untel" "Unetelle" nous a quittés. C'était déjà assez flou, surtout dans des décennies où divorces et séparations étaient  nombreuses, il pouvait y avoir confusion...

Mais la confusion est massive aujourd'hui où sur les réseaux sociaux sont annoncées les morts de personnalités diverses, de ses parents, grands-parents, cousins et cousines, ami.es, de son chien, son chat et parfois même de poissons rouges en ces termes: " Untel, Unetelle, Rex ou Câline" est partie.

Si une amie me dit en sanglotant: "C'est terrible, Alexandre mon amoureux est parti", je ne sais s'il faut lui répondre "Ah le salaud, mais ne t'en fais pas un de perdu, dix de retrouvés!", ou "Sincères condoléances, je suis tellement désolée."

Il n'y a que pour les guerres et les cataclysmes qu'on parle encore de morts, en les comptant par dizaines, centaines ou milliers. Morts anonymes, donc, qui seront gommés au prochain chiffrage, au prochain naufrage. Car si l'on disait "trente migrants sont partis aujourd'hui en Méditerranée" certains hurleraient  à l'invasion migratoire, et si l'on parlait de départ pour les morts en Israël et Palestine, cela prêterait carrément à confusion.

Bref, osons dire ou écrire "mort" comme on commence à oser dire "cancer" au lieu de "longue maladie". Ne pas nommer les choses ne les rend pas moins difficiles, les nommer pas plus difficiles.

(joli crobard d'Andiamo)

Il faisait un temps superbe, ensoleillé mais pas trop chaud, avant l'orage qui n'éclata que le soir. Ce 17 septembre, entre "l'Etonnant festin" qui mêlait nourritures du terroir comme nourritures internationales, avec des causeries sur l'agriculture, l'élevage à dimension humaine ou la question de l'eau, je me suis régalée à tous les sens du terme car ce qu'on y servait était vraiment délicieux. Il y avait un monde fou, tout comme un peu plus tard à l'expo photo du centre photographique Fontfreyde,  installé dans un superbe hôtel particulier du 16ème siècle. La chorale universitaire nous y gratifia d'un concert de musique de multiples époques et styles, malicieusement présenté par le chef d'orchestre qui est, dans la vie,  professeur de lycée.  

J'ai terminé par une exposition "Le temps de la Méridienne" au musée Bargoin, qui présente jusqu’en mai 2024 les vestiges archéologiques découverts lors de la construction de l'autoroute A75 dite "la Méridienne".  Collection riche, très documentée, qui permet de mieux connaître la vie des humains de la région il y a environ 5000 ans. 

Bien sûr, impossible de voir tout ce qui est proposé lors des Journées du patrimoine, et c'est le cas partout en France: on y croise énormément de monde, des gens de tous les âges, des enfants, des jeunes, des touristes comme des locaux, souriants et paisibles pour la majorité, preuve que la culture est un puissant facteur de cohésion sociale, un besoin vital, et qu'il est donc absurde et contre-productif d'en réduire massivement les subventions, n'est-ce pas Laurent Wauquier (président de la région Auvergne-Rhône-Alpes) ou les décideurs de la région Grand Est...

En revanche, pensée émue et pleine de gratitude pour Jack Lang, ministre de la Culture de François Mitterrand, qui initia en 1981 la Fête de la musique sur une idée du musicien Joël Cohen et en 1984 les "Journées ouvertes des monuments historiques" à l'origine des actuelles Journées du Patrimoine. Un ministre de la culture, homme de théâtre, réellement cultivé, c'est devenu rare et c'est une des choses qui m'attachent à la gauche, la vraie, comme la retraite à 60 ans votée en 1982 (devenue 62 ans en 2012 sous Sarkozy, puis 64 ans sous Macron), l'abolition de la peine de mort, les radios libres et cette idée qu'il est possible de rendre le monde plus vivable et joyeux pour toustes et non pour seulement quelques privilégiés.

Et un de plus! Philippe Garrel, talentueux cinéaste de la nouvelle Vague,  aurait demandé des faveurs sexuelles à des comédiennes en échange d’un rôle, ou les aurait harcelées. L’intéressé ne nie pas certains faits et s’en excuse même tout en disant qu’il n’a pas l’impression d’avoir commis des agressions sexuelles. Il a tenté sa chance, c’est tout, il a usé de son pouvoir de réalisateur face à des jeunes filles rêvant de faire du cinéma, il a fait ce que font nombre d’hommes de sa génération, les autres fermant les yeux sur ces agissements car tout le monde sait, évidemment, mais ne s’en offusque pas plus que ça.
Les gens s’étonnent que les plaignantes attendent longtemps avant de dire ou de porter plainte. Certaines évoquent la honte qu’elles ressentaient, d’autres n’osaient rien dire parce qu’on ne les aurait pas crues ou pire, elles auraient suscité un éclat de rire qui les aurait rangé illico dans la catégorie des filles coincetouilles.

Au cours de ma vie, j’ai eu affaire à des hommes persuadés que j’étais “open bar” et cela d’autant plus que j’écrivais des textes érotiques. Plusieurs fois je leur ai expliqué que pour écrire un polar point n’est besoin de braquer une banque et que, de la même façon, point n’est besoin de sauter sur tout ce qui bouge pour écrire des nouvelles érotiques. Ma chance est que voir une bite en pleine forme érectile ne m’effraie nullement, j’ai plutôt tendance à penser que le propriétaire de ladite bite est un grand malade: incroyable comme un écrivain, un scientifique de renom, un médecin dévoué peuvent être dépendants de ce bout de chair dressé lorsqu’ils gémissent: “ Tu ne peux pas me laisser comme ça!” Je l’ai déjà écrit: je déteste que leur excitaion amène ces éminents personnages à me tutoyer, et je les ré-informe qu’ils ne risquent aucun éclatement de testicules à réfréner leurs envies.

Ce qui me stupéfie en revanche, au vu de toutes les affaires qui émergent, est la complaisance qui a permis que ces agissements bénéficient de l’indulgence amusée de leurs congénères: “Depardieu est peut-être un adepte de la main aux fesses, mais pour moi il n’a pas violé” vient de dire Dominique Besnehard, agent producteur réputé, et le réalisateur Fabien Onteniente a lui aussi reconnu que Depardieu mettait volontiers la main aux fesses des jeunes comédiennes.
Il y a quelques jours, je parlais avec des amis des manifestations en Espagne à propos du baiser volé à une footballeuse par Luis Rubiales, président de la Fédération de football espagnole, et m’étonnait que les multiples affaires en France ne donnent pas lieu à de telles réactions populaires:
– Mais un baiser volé, est-ce une agression sexuelle? interrogea un des garçons présents. Je veux dire: “la bouche est-elle un organe sexuel?”

Vaste question! Je commençai par répondre que tout organe pouvant être pénétré est un organe sexuel, ce qui est le cas de la bouche, puis, réalisant que les seins et autres lieux du corps seraient dans ce cas non sexuels, j’ai ajouté:
– Pour simplifier, le corps d’une personne, femme ou homme, lui appartient et nul n’a le droit d’y toucher sans consentement de la personne. Avec cette définition, vous cesserez de hiérarchiser les agressions et de penser que juste un baiser ou une main aux fesses ne comptent pas. Ce qui compte, c’est que vous vous octroyez le droit de toucher sans permission, c’est la relation de pouvoir que vous prenez pour du désir.

Le baiser

Vous êtes un homme rare. Stupidement rare lorsque vos longues absences me donnent à penser que vous devenez un être virtuel, une illusion ou pire : un souvenir. Voluptueusement rare lorsque des traces de vous sur moi réveillent mon désir en des lieux incongrus. 

Plaisir délicieux, en épluchant un fruit, de revoir les gestes de vos mains occupées à en disséquer un autre. Je me souviens avoir été émue du soin que vous y mettiez, ce soin tout aussi minutieux dont vous faites preuve lorsque vous posez les doigts sur mon ventre. Quelques secondes qui me semblent des siècles, durant lesquelles j'anticipe la caresse à venir tandis que vous enregistrez la tiédeur de ma peau, l'amorce d'un frémissement. 

De ces secondes où vous savez patienter et me faire patienter dépend la violence de mon envol…

Je vous tairai mes démesures si vous ne pouvez les comprendre, mais ne comptez pas sur moi pour y renoncer. J'aime trop le risque de vous aimer et la façon dont je dompte cet élan comme on mate un pur sang, en souhaitant tour à tour le rendre docile ou bien qu'il m'échappe et m'entraîne au-delà des limites admises. 

J'aime m'aventurer sur cette frontière ténue entre le jeu et le vertige

Je me souviens avoir été émue par votre main posée sur le dossier d'une chaise. Et de la voir ainsi, à plusieurs mètres de moi, je l'ai découverte semblable et différente, un peu comme on s'éloigne d'un tableau pour mieux en apprécier la composition. 

Une nuit, mes mains se sont arrondies sur la courbure de vos fesses. J'en ai senti la ferme élasticité et ma paume a frissonné au contact de la peau si douce à cet endroit là. Mes doigts ont gardé en mémoire l'onde de formes de vos fesses. Désormais, il leur suffit de s'arrondir pour les sentir à nouveau. Les yeux fermés, l'illusion est parfaite.

Vous êtes sous la douche, j'écoute le bruit mouillé de vos mains glissant sur votre corps, j'imagine l'eau coulant sur votre peau et la déshabillant peu à peu des bulles de savon. Je vous imaginais ainsi quand vous êtes sorti de la salle de bains.

Tu m'as semblé si beau que j'en suis restée muette.

Je t'ai suivi des yeux et j'ai remarqué une cicatrice, là, quelques rides ici, une courbe incertaine vers les hanches, que mes doigts avaient suivie cette nuit là, en la caressant… J'ai tout noté, tout mémorisé pour les jours d'après.

Passé quarante ans, le corps des hommes raconte leur histoire, leurs bonheurs et leurs blessures. Je passerais des heures à le décoder, à le séquencer, Champollion du désir face à d’intimes hiéroglyphes si brûlants, si forts que je les garde en mémoire pour toujours dès que j’y pose les doigts.

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