J’ai commencé le journalisme sous d’agités auspices : crise économique (chocs pétrolier de 1973 et 1978) violences urbaines et internationales (guerre du Vietnam, coups d’Etat en Amérique Latine financés par la C.I.A), famines au Biafra, au Bengladesh et ailleurs, mais avec un fourmillement d’actions positives : débuts de l’humanitaire organisé, féminisme, prise de conscience écologiste relayée par « la Gueule Ouverte » et un supplément au Nouvel Obs qui s’appelait « le Sauvage » ( eh oui ! Il fut un temps où les socialistes s’intéressaient à l’écologie en dehors des périodes électorales !)
Arrivant de province, je découvrais ce métier merveilleux dont j’ai toujours pensé « quelle chance d’être payée pour me cultiver… » A l’époque, le tarif du feuillet était de 100 francs, le SMIC à 1200francs environ. Transposé aujourd’hui, ca ferait un feuillet à environ 90 €. De quoi faire rêver les rédacteurs Internet d’aujourd’hui à qui on propose de pisser de la copie pour 15 € le feuillet… En contrepartie, on bossait comme des malades les soirs de bouclage. Qui se terminaient par un tala, pot joyeux entre journalistes, typos et ouvriers du livre. Tala, Kézaco ? On boit TALA santé d’Untel ou du journal !
A ELLE, dirigé par une grande dame de la presse nommée Daisy de Galard, les journalistes proposaient des sujets, elle demandait : « C’est intéressant ? –J’ai l’impression. – Allez voir.» Il pouvait s’agir de la réforme du divorce, d’un film en tournage, de la loi sur l’avortement, du nucléaire, des problèmes des viticulteurs, de l’interview d’un braqueur repenti, des traitements du cancer du sein, du succès inquiétant de la secte Moon…. J’y ai fait tout cela… Au retour de reportage, Daisy demandait si l’enquête valait un papier, et si oui, de quelle longueur. Sans aucune limite liée au coût du papier, au frais de reportage ou aux diktats des annonceurs (genre : « ah non, rien sur le nucléaire, EDF nous achète une page de pub » comme ce fut le cas dix ou quinze ans plus tard) Le seul impératif était d’apporter de l’info nouvelle et intéressante. Et ça marchait : ELLE vendait alors 700 000 ex par semaine.
Seul bémol : provinciale, je ne possédais pas les codes de langage de la capitale, tout en superlatifs. A Paris, on n’est pas surpris, on hallucine. Un objet n’est pas démodé, mais kitchissime, un autre forcément branchouille, et telle robe « sublimissime ». C’est fort, quand elle n’est pas même sublime. Tout est superlatif aux parisiens aisés qu’on surnomme bo-bos, pour qui hors Paris point de salut, qui ne rient pas mais HUR-lent de rire et ont l’impression de partir à l’aventure dès qu’ils s’aventurent au-delà du périphérique ou dans un milieu différent du leur. Comme cette journaliste chroniqueuse qui refusa tout net d’aller faire une interview : « Je ne parle pas à des gens que je ne connais pas. » Exemple extrême… Quoique j’ai rencontré un journaliste d’un news magazine venu faire une enquête sur les difficultés des vins de Bordeaux. Il arriva le soir après la visite des chais et des propriétaires, assista au somptueux dîner merveilleusement arrosé et repartit le lendemain matin en me disant « Je me suis fait mon idée… De toute façon, j’ai pratiquement écrit mon papier dans l’avion en venant. » C’était contraire à l’éthique mais pas forcément à la qualité. C’est ainsi qu’un article sur la prostitution des mères de famille dans les grands ensembles avait été unanimement remarqué et loué… alors que le journaliste n’avait pas fait la moindre enquête. Un jour, passant en voiture avec un ami devant une cité en chantier hérissée de grues, il avait murmuré : « Qu’est-ce que les femmes doivent se faire chier ici ! – Penses-tu, avait suggéré son pote, leurs maris sont au boulot… Je suis sûr qu’elles fricotent avec les beaux ouvriers immigrés. » Il avait vu juste, puisque dans le courrier des lecteurs, quelques femmes confirmèrent qu’elles trompaient l’ennui en trompant leur mari, ce qui leur permettait d’arrondir la cagnotte permettant d’acheter des babioles sans en parler à l’époux. Comme quoi l’intuition peut tenir lieu de talent…
Depuis, chaque fois que je lis le récit d’explorateur d’un journaliste parisien commençant sur un ton inspiré par : « Il pleut sur (Hagondange, Charleville-Mézières, Trebeurden, n’importe où hors Paris), les rues noires sont désertes, quelques adolescents désœuvrés sirotent une pinte dans l’unique café de la ville ouvert passé 21h… » je ne peux m’empêcher d’imaginer que le journaleux a rédigé son papier tranquillou chez lui, vu qu’en province il est vite perdu si le réseau ne passe pas, qu’Internet a une connexion lente et qu’il n’y a aucun ami Facebook.
Et c’est pourquoi, lasse de lire et d’entendre de doctes analystes en salon affirmer « les Grecs sont comme ci, les Grecs sont comme ça » je vais dès demain aller me faire voir chez les Grecs. Ou plutôt aller les voir, parler avec eux, contempler la mer Egée, et me réjouir de cette lumière unique du ciel Héllène qu’aucune crise financière ne pourra jamais ternir.
Trêve de persiflage, l’Eurovision c’est doux comme une madeleine proustienne, avec des fragments de chansons qui restent en mémoire. En 1964, Non ho l’eta, où Gigliola Cinquetti chantant non ho l’eta
France Gall est une des rares gagnantes de l’Eurovision, avec Céline Dion, à avoir fait une belle carrière. En revanche, plusieurs candidats malheureux à ce concours ont connu le succès après. Alain Barrière, le crooner préféré des mères de familles et des très jeunes filles de 1963 y chanta « Elle était si jolie », arrivé 3ème, mais fit ensuite une solide carrière. Une amie avec qui j’ai cohabité 9 ans me racontait son émoi de gamine 
devant les yeux clairs et les chemises bleu ciel de ce beau chanteur brun, et lorsque vingt ans plus tard elle rencontra son futur mari, la première chose qu’elle me téléphona fut : « Il ressemble à Alain Barrière. » Serge Lama et Patrick Fiori, candidats malheureux au concours, devinrent d’heureux vendeurs de disques durant des années… Mais il y a aussi des bizarreries, comme la participation à l’Eurovision de Patricia Kaas, alors qu’elle était déjà célèbre et n’avait rien à prouver. Et que patatras, elle se ramassa. France : 107 points, France : one hundred and seven points, 8ème, Patricia Kaas, qu’allait-elle faire dans cette galère kitchissime ?
Jadis, il y a longtemps, je reçus une invitation au Congrès de Banalyse que je déclinai en spécifiant toutefois que mon ectoplasme flotterait avec grâce entre les rails SNCF proches du Viaduc des Fades, haut-lieu de ce congrès, afin d’exprimer ma totale fraternitude avec les Banalystes.
… Il était prévu que les participants au Congrès de Banalyse arrivassent en train et sollicitassent
Si ces extraits vous ont donné l’envie d’en savoir plus, l’article complet, source à la lecture d’une plénitude absolue mêlée du fou-rire que donne le sentiment d’enfin approcher l’insoutenable légèreté de l’Etre se trouve page 51 et suivantes du livre « L’Auvergne insolite , petit Guide pataphysique », œuvre collective cornaquée par l’honorable et discret Pascal Sigoda, et édité par lui-même au 
Depuis quelques années, Georges Moustaki ne chante plus, trahi par des poumons déficients. Chez lui, tel un sage, il peint, écrit, lit… Sur scène, jeune premier ou patriarche blanchi, il était toujours entouré de belles jeunes femmes. Chez lui, j’imagine que certaines viennent le voir et qu’il se plaît toujours à les regarder pour le plaisir des yeux et de l’âme.
J’étais allée un jour dans son appartement pour une interview. Superbe appartement, beau sans tape-à-l’œil, simple sans négligence. Harmonieux. Il m’accordait vingt minutes. Nous parlâmes plus d’une heure. Il se souvenait de la lettre que je lui avais adressée, quand je souhaitais passer quelques mois en Grèce. Très gentiment, il m’avait répondu qu’il connaissait davantage Alexandrie que la Grèce et ne saurait me conseiller une île en particulier. Un ami m’a suggéré Serifos, bon choix. .. parfaitement illustré par la chanson "l'île habitée"
J’eus l’étourderie de lui raconter que je chantais ses chansons. « Chantez ! » demanda-t-il. A capella, devant le maître, autant dire que j’entonnai « ma liberté » avec une timidité absolue. Il eut la gentillesse de trouver que je la chantais plutôt bien, mais se demanda pourquoi j’avais choisi « ce vieux truc », que lui réclamait aussi son public. « Vos chansons illustrent des moments de vie dans lesquels chacun reconnaît une part des siens- la liberté, la solitude, l’habitude… » des chansons qui nous ressemblent et que nous retenons. » Il précisa que la mélodie, qui fait qu’une chanson se mémorise facilement, n’était sans doute pas étrangère à cette réussite : « C’est du travail, beaucoup de travail. Les gens me croient paresseux car je suis nonchalant, mais je travaille beaucoup ».
Le 31 janvier dernier, vous eûtes 92 ans. D’aucuns vous croient presque immortelle mais ce n’est pas mon genre, excepté si vous étiez Académicienne. Alors comme je déteste les hommages posthumes où « les morts sont tous de braves types » disait Brassens (les femmes aussi sûrement…) j’ai envie, avec pour prétexte votre récent anniversaire, de vous remercier dès aujourd’hui pour tout ce que vous m’avez donné.
Ah ! « Les Vaisseaux du cœur »… L’ai-je lu huit fois, dix fois ? Impossible à dire, je le connais presque par cœur. J’aime me blottir dans mon gros coussin rose et en relire quelques pages correspondant à mon humeur du moment, j’aime retrouver dans vos descriptions quelques uns de mes souvenirs : « Quand la vie tient ainsi tout entière dans l'instant et qu'on parvient à oublier tout le reste, on atteint peut-être la plus intense forme de joie. »
Aujourd’hui où j’ai de plus en plus conscience qu’il me reste à vivre moins que ce que j’ai déjà vécu, je suis émerveillée par votre description si honnête de l’âge. Vous n’êtes pas du genre à vous bercer d’illusions sous prétexte que les gens vous trouvent toujours dynamique, pas plus que je ne crois ceux qui prétendent que je ne 
change pas. Si, on change, mais comme vous l’écrivez, subsistent en nous l’enfant, la jeune fille, la jeune femme et la femme mûre… 
non ! Là encore, Benoîte, vous avez fait beaucoup en montrant qu’on peut être viscéralement féministe et aimer tout aussi viscéralement les hommes. Qu’on peut s’indigner à raison : Il y a tout de même une distorsion incroyable des valeurs à voir des députés ou les forcenés de "Laissez-les vivre" nous présenter des embryons qui n'ont guère plus de conscience qu'une larve d'insecte, alors qu'on discute très abstraitement dans les instances internationales de la faim dans le monde, sans que personne ose poser sur la tribune un vrai enfant en train de mourir de malnutrition. Le seul contenu de nos poubelles ressusciterait le Sahel. 
Et parler avec une tendresse infinie de l’homme aimé. Vous m’aviez reçue chez vous pour une interview sur « mai 68/ mai 2008 », juste avant de rejoindre à vélo l’éditeur qui vous conviait à déjeuner. Pédaler dans Paris à 88 ans, je rêve d’être capable de le faire !
-Aujourd'hui, mon chéri, on s'ennuie de quatre à six.
Leurs précédents
Rien de tout cela ! « Intouchables » est d’une vérité qu’on n’atteint que lorsqu’on est assez sensible pour ne pas prendre parti, juste observer les gens avec intérêt et amour. Toutes les répliques font mouche car elles sont d’une justesse exceptionnelle. Du coup, comme dans la vraie vie, on rit, on s’émeut,
deux personnages capables, malgré leurs différences, voire leur opposition, d’être aussi touchants et insupportables l’un que l’autre. Ajoutons à cela
Quant à François Cluzet, respect : cloué sur un fauteuil bras et jambes inertes, il arrive à exprimer toute la gamme des sentiments-
L’été est la saison où tout se dénude, et d’abord le pied. Ce ne sont que tongs, sandales, pieds nus, spartiates… qui montrent que, définitivement, le pied, s’il n’est pas toujours bot ni bête, est souvent laid. Hormis les bébés dont l’alignement des orteils, vu par en dessous, évoque irrésistiblement des petits pois dans leur cosse, hormis
Le jeu du pied, que j’ai inauguré avec un ami sur un ferry grec rebaptisé aussitôt « Ferry-Botte » consiste à observer les pieds des passant(e)s dans
Autre jeu : collectionner les photos de pieds à l’insu de leur propriétaire, et se faire le soir des projections. Plus complexe : arriver à photographier discrètement les pieds d’une part, le visage de l’autre. But du jeu : lors de la projection, chaque joueur projette ses clichés en désordre et les autres doivent deviner à quel visage appartient tel ou tel pied. Très amusant, car il n’est pas rare qu’une charmante jeune fille arbore des pieds déformés, ou qu’un maigrelet ait des petons de sumo.
Le principe est simple : Oxfam- ONG de commerce équitable et de développement solidaire- récolte des livres, CD et DVD en bon état auprès de donateurs privés ou institutionnels, et les vend à des prix défiant toute concurrence dans une boutique sympa tenue par des bénévoles. Le bénéfice tiré de cette activité finance les projets d’action et de développement soutenus par 
l’association. La première Bouquinerie a ouvert l’an dernier rue Delambre dans le 14ème, il y en a une autre à Lille et la petite dernière se trouve 8 rue St Ambroise dans le 11ème. On y rencontre des gens chaleureux, motivés et j’y ai déniché un des premiers romans de Marc Cholodenko, quasi introuvable, whaouh ! 
A 
tour Mary Shelley pousse Lazzaro dans ses retranchements et l’oblige à révéler qui il est. Le texte prend alors une portée universelle: comment devient-on ce qu'on est? Pourquoi certains êtres semblent-ils des monstres, et en sont-ils vraiment? Question à méditer par le président, si prompt à qualifier les criminels de monstres, sans s’interroger sur leur itinéraire, qui aurait pu être tout différent si quelqu’un leur avait prêté attention à temps. 
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